NESIME SORTAIT en claquant la porte de son appartement, lorsqu’il découvrit, debout sur le paillasson, sa voisine de palier qui l’attendait en triturant le cordon de son jogging.

– Mme Cuberdon est morte, dit-elle, vous êtes au courant ?
– C’est qui celle-là ?
– Vous savez, la vieille dame belge du 6e : elle est quasiment morte dans les bras de la concierge.
Onésime grogna :
– Paix à son âme. C’est combien pour la couronne ?
– Non, c’est pas pour ça. C’est qu’on dit que vous êtes détective et il y a un truc bizarre
– Un suicide ? un assassinat ? répondit Onésime, alléché.
– Bah non, c’est le cœur. Mais elle a dit un truc bizarre en mourant.

Agacé par ces atermoiements, Onésime sautilla jusqu’au 6E, fendit la cohorte de mémères gémissantes et excitées qui encombrait le palier et bondit dans la chambrette de Mme Cuberdon. Pas bien sûr de son droit à s’occuper de l’affaire, il appela son ami le commissaire Amrouche.
– Tu trouves des macchabées, maintenant ? Je t’envoie Bolo.
Le lieutenant Bolo surgit avec une promptitude que ne laissaient augurer, ni son pas traînant, ni son air désabusé. Un médecin finissait d’établir le certificat de décès.

Bolo poussa le troupeau de vieilles vers l’escalier. Dans le calme revenu, Onésime demanda :
– Alors, elle a dit quoi ?
La concierge était encore toute retournée d’avoir senti cette vie s’évaporer contre son sein. Pour se remettre, elle se roulait une cigarette avec la maestria de l’habituée :
– Elle a dit « Les bijoux, dans le pistolet ». Elle ! Un flingue ! J’ai dû mal entendre
– Mettre des bijoux dans un pétard, c’est original, dit Bolo en mordillant sa moustache clairsemée, encore que, dans un chargeur vide… Allez, on le cherche !

La concierge s’apportait un petit réconfort en buvant un verre de la gnôle qu’elle avait trouvée dans l’armoire. Onésime aidait Bolo. Sauf des moutons, rien sous le lit sur lequel gisait la défunte couverte d’un drap. Rien derrière les romans d’amour sur l’étagère du cosy-corner. Rien dans la machine à coudre, ni la boîte à couture. Rien dans le frigo, si ce n’est des endives, du lait et un fromage malodorant de type indéterminé Rien dans la panière, juste un gros bâtard entamé et un petit pain oublié au fond, tout rassis. Rien dans la suspension en verre dépoli. Bolo sortit des toilettes en redescendant sa manche, il n’y avait rien non plus dans la chasse d’eau. Armoire, commode, salle de bain, pot de géranium sur la fenêtre : rien !

Un total fiasco.

En désespoir de cause, ils allèrent se consoler au Réveil de la Nation où se trouvait déjà le commissaire Aziz. Dégoûté, Onésime buvotait sa gentiane cassis.
– Pouah ! J’ai encore l’odeur de ce fromage sur les doigts.
– Ça doit être du herve, dit Aziz, fromage belge puant, mais excellent.
– Tu dis ça à moi qui suis un quart belge ! grogna Onésime, vexé, je ne l’avais pas reconnu, c’est tout.
– Ah ! une tranche de herve sur un de ces petits pains belges délicieux ! murmurait Aziz. Onésime se dressa comme s’il avait vu un spectre:
– Le pistolet ! coassa-t-il.