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Un parking au bord d'une plage, une baraque à frites et une voiture dont la passagère s'est assoupie. A l'arrière-plan, le cuistot s'allume une cigarette, tandis qu'au loin un couple attablé de dos tourne son regard vers la mer grise. Pas un mot, juste le bruit des vagues, comme un pressentiment, et la brise qui agite doucement le drapeau bleu. Une case muette, fignolée comme une miniature, où Camille Jourdy place ses personnages comme autant de petites figurines dans un théâtre miniature. La jeune dessinatrice colorie la solitude et l'ennui de sa palette fruitée, souligne le quotidien un peu pervers des gens ordinaires d'un trait d'encre délicatement enfantin. Ce volume clôt sa jolie trilogie douce-amère comme un dimanche pluvieux, l'histoire d'un vieux garçon qui suit une inconnue, Rosalie Blum. Du travail d'artiste.